Mistérios das noites interioranas

(Aos meus avós com suas historias lendarias...)

Quem és tu mistério da noite

Corpo caído face esguia

Que vaga triste e errante

Perambulante na noite fria?

Eis caipora assoviante  

Rainha negra assustadora

Que das matas és dona

E dos animais domadora?

Eis o lobisomem peludo

Feroz fera fugidia

Encantado perigo das noites

Viajante das serranias?

Eis mula -sem –cabeça

De estranhos fogos acesos

Na noite és assustadora

Corredora leve sem peso?

Ou ainda queres ser

O saci ousado e brincalhão

Negrinho traquineiro

Prezepeiro da escuridão?

Eis alma penada

Vulto branco na negrura

Veloz e arrepiante

Penetrante na noite escura?

Ou eis o visão da meia noite

Com gemidos doloridos

Perseguidor dos andantes

E errantes perdidos?

Eis o irritante gritador

Condutor de um pesado caixão

Gritante na noite escura

A procura de um ‘respondão’?

Seja esse o que for

Enigmático mistério a bramir

Que agora vá embora

Sem demora pode ir

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O Don Juan

O Don Juan nasceu antes mesmo de vir ao mundo, quando no sexto mês de gestação de sua progenitora, foi identificado seu sexo. O Pai logo fez maior algazarra: “Esse vai ser macho igual ao pai”. Dalí em diante todo tratamento e considerações de “macho” se dava a prole por vir: quarto pintado de azul; carros de combate e tanques de guerras; bolas de futebol; espadas... Coleção de Star Wars.

Quando foi para escola arranjou “namoradinha”. Era o orgulho do pai: “esse é meu garoto”, “cuidado com suas cabritas que meu bode está solto”, “é isso ai filhão”. Na telenovela ele via o galã “pegando” várias garotas... Garotas. Garotas por todo canto, desde os comerciais de cervejas às amantes de seu pai.

Seu pai podia ter várias mulheres. Sua mãe só podia ter seu pai. Ficou confuso... Leu a bíblia: “... a paixão vai arrastar você para o marido, e ele a dominará” (Gn 3,16); mesmo casado com Rebeca Abraão tomou outra mulher chamada Cetura; por quatorze anos de serviços Labão deu suas duas filhas, Raquel e Lia, a Jacó. (...)

Aos 13 anos, seu pai o levou a boate da esquina e pagou a mais experiente prostituta. Afogaram sua inocência. Ele gostou, voltou outras vezes. Adiante, conquistar era seu ofício. Ele sentia necessidades de galantear, de provocar sorrisos, gracejos e arrepios na alma feminina. Seu lema era “pegar e não se apegar”. Seu ego suplicava olhares feminis, bocas entreabertas implorando beijos... Cheiro de pele. Na arte da conquista, com seu olhar roubava inocências e incendiava corações; com sua lábia eloquente persuadia meninas, mulheres e senhoras. Era apenas mais uma para alimentar seu instinto de macho. Macho Alfa.

Prossegui sua busca tentando provar para si mesmo que era possível conquistar mais. Ele destruiu namoros, casamentos e causou intrigas. Conquistou mais... Mais.

Até que um dia se descuidou... Apaixonou-se. Foi seu fim. Sentiu na pele a dor causada outrora. Chorou, implorou e pediu amor. Recebeu migalhas...

Hoje é casado, pai de quatro filhos e o mais fiel dos maridos.

Marcello Silva. Chaval/CE - 2014

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Teu cheiro

(á H.T)

Sinuosa menina

nesse dançar de pernas, bailo

no compasso dos teus passos

minhas ideias vacilam

Esmaeço nesse teu cheiro de fêmea

- de pele... Água de colônia - 

Em teus braços sou pecador

Hereges...

Renasço... Revivo em teus beijos.

 Marcello Silva. 04 de outubro de 2013.

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Anjo da Morte

Foi amor a primeira vista. Reluzente como um anjo, ela sorriu ao vê-lo. Tinha um brilho rubro como os lábios das mulheres do Bairro da Luz Vermelha. Seu movimento ludibriante imitava o dançar das meninas do Moulin Rouge. Entretanto, possuía a frieza típica de um serial killer.

Juntou dinheiro, deu entrada e parcelou o restante em vinte vezes. Comprou sua assassina em uma manhã fria de janeiro. Mal sabia ele que esta seria sua última amante, seu amor derradeiro e o mais profano.

Enamoraram-se durante meses numa paixão efervescida, comum em recém-casados. Desbravaram a rotina e ingeriram estradas, rodovias, ruas ... Onde um estava o outro se fazia presente. Galoparam mundo afora, era um Dom Quixote em seu Rocinante. De tanta convivência, um era complemento do outro, apesar da apatia dela 

Era uma tarde quente de julho quando saíram para seu último passeio. Ele feliz, ela fria. Ela o excitou e ele concordou com a provocação e ambos voaram sobre o asfalto... No segundo semáforo da avenida "xis", ela inexplicavelmente, o lançou a um poste. Foi seu último contato... Seu último adeus.

Ela a vinte metros dele permanecia fria, indiferente como um psicopata a observar o último suspiro de sua vítima. Assassina.

Marcello Silva, Parnaíba 2014.

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Mundo meu

Cresci de mãos dadas com a natureza, entre o rio Ubatuba que passava no meu quintal e as carnaubeiras, incontáveis, no meu terreiro.

Sou bicho do mato: jaguatirica que foge caatinga adentro; sou caipora assobiante que assusta os caçadores em noites escuras; sou tatu-bola adentrando a mãe terra.

 

Sou parte da caatinga que sofre com a estiagem. Quando passa nosso período de inverno chega agosto com suas ventanias fazendo redemoinhos nos pés de Imburana, arrastando folhas e levantando poeira. Entretanto, basta chegar janeiro com suas chuvas torrenciais para essa ‘mata branca’ virar uma festa: o verde ressurge com uma soberania inenarrável e os sabiás, nas moitas de mofumbo, orquestram a sinfonia de cantos da passarinhada.

Cresci vivenciando esses ciclos, tomando banho de chuva, pulando no barreiro d’água e soltando ‘barquinhos’ na grota que desaguava no rio. Cresci escalando os cajueiros, comendo pitombas e ouvindo o cantar gótico da mãe da lua no alto do pau-d’arco se contrapondo aos cantares festivos dos xexéus nas ateiras.

Esse é meu recanto. Pedaço do paraíso. Aqui a felicidade descansa na sombra de um Juazeiro e de onde ouve o sussurro do vento trazendo recados das terras distantes. Esse é meu Éden.

 

 

Marcello Silva e Dinna Silva. Fazenda Porção - 13/08/2012

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A dor que une

Sobre o caixão de um ente querido
Duas famílias se reencontram
Unidos pela dor...
Antigos insultos esquecidos
Velhas diferenças amenizadas.

As lágrimas de agora
Inundam as mágoas de outrora
Se abraçam como se nunca tivessem se renegados...

A cada aperto de mão;

A cada abraço; 

A cada soluço... O passado se afogava.                                                

 - Poção - 130714 -

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Orgulho de ser brasileiro

Ser brasileiro  é tão complexo. Muito além de um campeonato de futebol ou simplesmente de um jogo. Ser brasileiro é "coisa de alma" é se identificar com cada pedacinho desse "brasilzão". Nossa gente, nossa cultura, nossa arte... Únicos. Falamos português é uma ova! Falamos idioma Brasil (brasiliês, talvez...rs) É essa mistura gostosa que se ouve do norte ao sul;  que se sente; que se ver de leste a oeste...

Quanto ao futebol, meus pêsames! Vergonhoso espetáculo, ridículo até. Como nos vangloriar de ser o pais do futebol e tomar um sacode daqueles?! Nem nos quadrangulares la na Fazenda Porção acontece um negócio desse. Ja pensou a matéria no Blog Chavalzada: Porção perde de 7 a 1 para a Passagem. Não, isso não. Ou ainda na pelada de fim de tarde la no salgado do Rapozal o time do Wellington Magalhães dá 7 a 1 no time do Clécio Teles. Não pode, seria chacota a semana inteira.
 

Adoro futebol, e foi dolorido torcer contra a seleção de futebol mas, ela nunca foi a  minha pátria de chuteiras (desculpas Nelson Rodrigues) minha pátria é maior, minha pátria é mais. Ser brasileiro vai muito além de beijar o escudo da CBF. As  vitórias dessa seleção não me fizeram mais brasileiro, tampouco a derrota de ontem me fez menos. Triste sim, pelo resultado obtido, fere a alma do amante de futebol, sendo ele brasileiro.

Sim! Fui, sou e serei "brasileiro com muito orgulho e com muito amor"

Marcello Silva - Chaval/CE, 09 de julho de 2014

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Sophia Sant

Sophia Sant ... mistério de mulher... 

Ou seria "a menina enigmática"?

Chega, entre lentes me olha rindo. Disfarça. Finjo não perceber...

Deixar está, senta...

Conversamos sobre tudo, desde os livros de John Green às teorias inacabadas de Newton.

Café esfria enquanto a observo... Sem olhar, percebo os movimentos de braços, o jeito ímpar de ajeitar os óculos. Cruza as pernas e me olha. Pareço alheio. Mas, só pareço...

No céu mostro-lhe a constelação "Cruzeiro do Sul" ou "Capricórnio" mas, o que tem as estrelas? a culpa não é delas (risos)

Sophia alterna entre risos e seriedade. Ora rir das minhas bobagens ou das delas, ora disserta sobre física quântica ou geopolítica...

Mistério...

Quem é Sophia Sant?

Ainda a ser desvendada...

Marcssilva - 29 de Junho de 2014

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À Sombra

Aqui á sombra da história, respiro
a tomar com Sócrates um chá
não sei se de hortelã ou cicuta.

É apaziguador está entre amigos
ver Newton adentrando suas teorias inacabadas;
ler de Drummond o poema que ele nunca escreveu;
discutir com Aristóteles quanto ás suas opiniões errôneas, ainda que ao findar da conversa, ele vença;
aplaudir as teorias platônicas do barbudo que descansa ali em frente;

È apaziguador está entre amigos,
presenciar, numa cadeira de balanço, Patativa declamar sua poesia popular
em contraste com Bilac sorridente a sua frente;
testemunhar na rede ao lado, Che Guevara descansando com sua boina ao peito, ainda
que Alexandre "O grande" saia pelo quintal gritando: "avançar" e ver Napoleão o acompanhar em seu cavalo de pau.

É apaziguador está entre amigos
notar que alheio ao barulho
Shakespeare tenta me dizer que não escreveu que a filosofia era vã, mas que foi erro de tradução;
deduzir que emana uma infinita paz de Gandhi em sua oração a chivas;
sentir olhares femininos pousando em mim
e por entre  coqueiros verificar Joana D'arc surgir com uma lança afiada
ao passo que Cleópatra brinca com suas serpentes debaixo da minha rede;
sentir o afago de Dalila acariciando-me os cabelos... é  apaziguador.


(...)

É apaziguador verificar que Da Vinci faz-me uma pintura
e se pergunto a ele quanto ao mistério de Monalisa, o porquê de tanta eloquencia,
bem sei que nada me responderá...

É apaziguador está entre amigos
mesmo que, de repente, adentrem a noite sem explicação alguma,
sumam misteriosamente sob a face da existência.

                                                                 Marcello Silva. Chaval/CE, 0909

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Considerações sobre o texto de Bertold Brecht (Perguntas de um Operário Letrado)

Quem está por trás dos grandes feitos e /ou acontecimento da História?

Cultuamos os nomes dos grandes “homens”. A história nos ensina a associar  um fato (acontecimento) a uma rosto (nome). Logo, a história continua seu curso tendo um único timoneiro ao comando, mas, não é a força braçal que a move? Quem são esses remadores? Que faces esses possuem? Quais seus nomes? Em que diário de bordo foi descritas suas características? Suas bravuras?

Para que os grandes nomes edificassem, no alto, as sua glórias, houve um alicerce moldurado por anônimos. Essa base edificada que a correnteza do tempo levou. Quem foram (são) eles? Indagamos curiosos enquanto a história continua a passar como um rio caudaloso que nunca desagua.

Ficaremos assistindo o passar das águas ou faremos uma jangada? (rs)

Marcello Silva. PHB, 2014

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A obra completa de Mozart para download

O site Mozart Weltweit disponibilizou para download legal e para audição on-line, toda a obra do compositor austríaco Wolfgang Amadeus Mozart, composta por cerca de 700 peças, totalizando mais de 180 horas de música. Mozart foi o mais importante e prolífico compositor do período clássico. Suas obras são referenciais na música sinfônica, concertante, operística, coral, pianística e de câmara. Mozart compôs o primeiro concerto aos 11 anos de idade e o último em 1791, ano de sua morte, aos 35 anos.

Entre suas obras estão 41 sinfonias; 19 missas (incluindo o Requiem); 27 concertos para piano; concertos para trompas, flauta, oboé, clarineta, fagote e harpa, 12 árias de concerto; 13 serenatas; 50 canções para voz e piano e 24 óperas, com destaque para “A Flauta Mágica” “Idomeneo”, “Don Giovanni” “O Rapto do Serralho” “Cosi Fan Tutte” e “As Bodas de Fígaro”. Para fazer o Download basta clicar sobre a opção desejada, com o botão direto do mouse pressionado, e mandar salvar.

Clique no link para acessar:  A obra completa de Mozart para download
Fonte: Revista Bula

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Homenagem a Fco Thiago Gomes de Sá

Eu não sabia que Thiago morreria aos 21 anos de idade quando entramos pela primeira vez na UFPI tão silenciosos. Se eu soubesse teríamos feito maior algazarra gritando aos quatro ventos: "Nós somos calouros, cadê os tais trotes?"

Eu não sabia que ele morreria aos 21, quando pegamos a fila do RU (Restaurante Universitário) e o porteiro desconfiou se nós éramos, de fato, universitário. Se eu soubesse não teria ficado calado, observado Thiago convencendo o porteiro. Eu teria entrando na conversa e teria contado a última piada de Chico Anysio e rido junto com eles... Gargalhado.

Eu não sabia que ele morreria aos 21 anos de idade quando inventamos uma dancinha "esquisita" e Welligton Magalhães apelidou de "dancinha da gazela". Quando ele atravessou a Avenida São Sebastião dançando a tal. Se eu soubesse... teria dançado com ele. De lá ate hoje so atravessaríamos aquela avenida no ritmo da "dancinha"

 

Eu não sabia que Thiago Gomes morreria aos 21, quando viajávamos de carro de Chaval à Parnaíba e ele nos contava suas peripécias ou nos concedia entrevistas mirabolantes. Se eu soubesse teria rido mais, pedido mais... que o caminho se alongasse mais...

Eu não sabia que ele morreria tão jovem quando nos falava que ainda sentiríamos orgulho de um doutorado dele. Se eu soubesse eu não teria rido. 

Se eu soubesse que Francisco Thiago Gomes de Sá morreria aos 21 anos de idade eu não teria me afastado tanto. Ter ficado só em "oi" "olá" ou numa piada de vez em quando. 

Se eu soubesse ...

 Marcelo Silva.  Parnaíba, 02 de junho de 2014

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É o que é

Sento no poema como numa cadeira de balanço,

degusto o aroma da tarde

e as revoadas dos pássaros cegos

Longe do que vejo

coisas acontecem

porem, o que importa pois,  o acontecer

das coisas?

Como o estreito e apressado córrego que passa,

a vida passa

sem me dizer quem sou ou o porquê de se

indagar tudo isso.

O que é o poema?

O que é a tarde?

A coisa..

O que é a vida?

 

Texto: Marcello Silva

Foto: Porto das Barcas. Parnaíba/PI

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Nostalgia

(á D.S.C)

A saudade bateu a minha porta

Entrou devagarzinho

Sem pedir licença alguma

Trouxe-me teus sussurros

E a suavidade daquele último beijo.

Expulsou-me de mim

E com a minha alma fez seu casulo

Marcello Silva - PHB 2014

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Meios de camunicações X Verdades

Hoje, com o advento da globalização, os meios de comunicações são extremamente importantes para o desenvolvimento cultural da sociedade moderna, com rapidez em informações diversas, tornando o mundo em uma “ilha global”. Entretanto, será que esses meios informativos dizem a verdade? Querem de fato, informar e promover a cultura veridicamente

Nem tudo que é dito ou escrito é verdade, há contido, muitas vezes, uma massa de interesse nas informações transmitidas. Os grandes veículos de informações são patrimônios privados e como tais precisam de lucros para se manterem. Nesse constante jogo de interesse e troca de favores, a verdade pode ser distorcida, resumida ou mal interpretada, passando à sociedade a visão de apenas um indivíduo ou grupo social sobre um determinado assunto ou acontecimento.

Alguns meios de comunicação se apegam a coisas desnecessárias ou ditas imorais aos costumes da sociedade, somente porque tais coisas dão mais publico e consequentemente mais lucro.

A televisão, assim como a internet, tem um grande poder persuasivo sobre seus respectivos públicos, ajudando-os ou manipulando-os na formação de suas opiniões, fazendo com que eles sigam o modelo ditado pela mídia.

Assim a mídia vende seus produtos; divulga suas teses; elege seus políticos e dita a moda do consumismo em um eloqüente jogo de marketing que impinotiza os indivíduos. Entretanto, devemos ter consciência crítica sobre as informações repassadas e o poder de decisão sobre o que devemos e o que queremos absorver para nossa formação cultural, intelectual e pessoal.

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